Violette

Oui, vous n'aimez pas. Mais d'autres aimeront peut-être, qui sait.
A ma violette.



J’ai des envies de martyrs. De martyr putréfié, une poupée élevée par mes opposants, comme une mise en garde à tous les candidats à leur folie. Un paquet de cigarettes humain avec la mention « vouloir vivre libre tue », et pour cause, ils auraient le beau rôle de m’abattre comme le dernier des chiens, ils seraient dans leur bon droit à défauts d’être droits.

Parce que vouloir vivre différemment signifie ne pas vivre à leurs yeux, ils se chargent de respecter cet idiome et réduisent cette autre-vie à la mort.

Parce qu’un bon vivant est un esclave, de ses addictions, de ses peurs, de ses droits qui jouit de ses devoirs. Un bon vivant à le mors aux dents ; et les morts, libre à eux de mordre à pleine dent la vie.

Ils réfrènent le courage pour oublier qu’ils n’ont jamais eu l’once d’un atome dans toute leur masse difforme, bouffis qu’ils sont par les certitudes erronées d’inanités.

Mais nous sommes libres, à la vie à l’amor, même si cela passe par une illégalité philosophico-intellectuelle, « Cogito Ergo Sum », ils ont arrêté de penser il y a si longtemps alors que nous pansons toujours plus non pensées éparses. Comme un champ violet de l’esprit que ces pensées inondent après chaque orage, doucement d’ailleurs, par pudeur de germer si vite, et se s’épanouir en secret.

Récoltez mes pensées comme autant de déclarations enflammées, et faites-en un bouquet pour nourrir votre esprit des amours que je convoite. Car telle est ma pensée, une violette qui devient rose chaque matin et se fane au Soleil.

Un martyr à chaque zénith comme le crucifié sur l’autel de la douceur que je suis.

Frosties